Algunos aprendizajes del ciclo que muere

Le comentaba hace poco a un gran carnal que me siento tan distante de todas las personas que quiero, cuando existe algo que me llega a preocupar, asombrar, abatir, a desmoralizar, no encuentro la persona, el medio o la manera de expresarlo (Sobre todo me ha sido difícil lidiar con mis pasiones, o cuando veo pasar a la chica que me hace sentir que caigo en un abismo, cuando encuentro las contradicciones en mi vida o cuando la cago y tengo que aprender de la cagada misma). Siento a las personas distantes, me siento atrapado en el tiempo y en mi propia etica, que pareciera tan particular. Cuando se lo decía las lagrimas casi brotan de mi, extraño a mis amigos, y me duele mucho el que tomemos caminos tan diferentes, y sinceramente espero que nuestros caminos, nuestras luchas, nuestras guerras contra nosotros mismos -por que algo que he aprendido, y que ultimamente asumo como verdad, es que en la ciudad la guerra por la sobrevivencia de la especie y todo lo que implica empieza por nuestros demonios- que nuestra lucha constante (quisiera creer) contra la mierda que es el mundo; espero que se encuentren en espacio y tiempo.

En ésta distancia, he llegado a sentir que las cosas se las lleva el viento, otro gran amigo me dijo que las distancias ponen a prueba las amistades, y ahora pienso que las palabras se las lleva el viento y los sentimientos, las pasiones, los diminutos instantes que trascienden en la vida, quedan marcados, como un tatuaje en lo que somos. Y que la memoria no asume posteriores, supongo que existe un momento de la verdad ¿Será la próxima vez que los vea?, creo que la verdad del amor y la amistad, la llevamos dentro, sabemos perfectamente.

Cuando me di cuenta que las personas a las que quiero, y que algunas se encuentran tan lejos no solo en espacio, sino en tiempo, en frecuencias, en realidades asumidas; decidieron tomar como yo (esto también lo quisiera creer) como bandera el amor, me inunda la confusión, y con el tiempo entendí y asumí lo que quisiera llamar “el amor y la libertad”.

Portar la bandera del amor, es en especial extenuante, más que cualquier otra bandera (algunas de las cuales, a veces queremos colocar al lado del amor, muy probablemente errando), pues el amor engloba tantas cosas, y universalizarlo sin caer en posesionismos ridículos, obsesiones, celos, pretensiones de corte vulgar, y/o contradicciones de todo tipo, es una tarea ardua que acaso algún día podrán conquistar los guerreros, una gran persona me dijo hace poco las virtudes del guerrero, quedan aquí como otras palabras que me han alimentado: fuerza, inteligencia, audacia,corazón, venebolencia, cortesía, coraje, rectitud, sinceridad, lealtad, reputación... tal cual me los dieron a entender, los dejo para su reflexión.

Hoy no tengo ganas de desearles una feliz navidad o felices fiestas (por que me caga, excepto las cenas), solamente deseo que caminen hacía la libertad con el amor como bandera. Y que recuerden los sentimientos que tanto se expresan en éstas fechas, cada día en la mañana cuando el nuevo día levante el telón a los misterios que el tiempo depara, y en la noches cuando se sumerjan en las más crudas pasiones de su inconsciente.

Vale. Zalud y AnarKia

FA

Pd. Aquí la dignidad no es una premisa y solo en muerte la dignidad se reivindica, pues en lo personal no habrá dignidad en vida mientras exista miseria y sobre todo hambre en el mundo. La vida es digna en el momento en que se muere, solo después de una larga jornada de lucha.

Pd2. No es que los quiera mal viajar, les deseo lo mejor hoy y siempre. Que el nuevo ciclo los llene de dicha, victorias, amor, sueños y libertad...

"my dream to fly" by Moki Kaiba

Búsqueda en lo Profundo

El cielo parece un charco en la calle,
donde no encuentro mi reflejo,
solo encuentro una memoria,
un recuerdo de una sonrisa honesta.

Bajar los ojos y ver el asfalto,
como una navaja, cuerpo del delito,
el crimen constante, matricidio.
¿En dónde ésta la culpa?

Sigue el flujo de imágenes del pasado,
la corriente del río abraza la infancia,
el crujir del pan que se comparte,
sonido que afianza hermandades.

Un par de miradas se desnudan, entrelazan,
se devoran, se penetran una a otra,
sincero conocer de un amor, amantes,
un eco brota desde el subsuelo del alma.

Esa noche que callo el templo,
el fuego y el lago en violenta armonía,
los pasos de las bestias, su lengua imponiéndose,
amar la tierra en suelo cristiano.

La selva respirando, la piel, el sudor,
el cielo reflejando el frenesí,
relampagos y la anarkia en tu sexo...
el trueno eterno de las cascadas.

Entre todo aparece en la profundidad
un sendero trazado con sangre,
las huellas son banderas de amor
el destino la emancipación.

(Agua de manantial)

Ndaa Xó

Escuche una voz que me hizo caer desde el infierno,
En un contar del desamor y la pasión:
Que una mirada anda por el mundo,
Y de ella brota la esperanza,
Así como el águila se alza al cielo en un momento,
Esa mirada hace brotar mil pasiones por segundo.
Mientras de su risa mana la fuerza
Para un pueblo olvidado en la memoria
Tal cuento para niñas y niños,
Y mientras esta joven de un gran corazón temeroso,
Recorre su camino, su acción sincera
Invita a la niñez a aquellos
Que cayeron en el juego del adulto.

Suljaa' y la palabra del agua.

Existe un pueblo que alimenta al corazón rebelde,
un pueblo que es, de su sangre el maíz,
de su digan lucha el agua.
Que de su sangre es el frijol,
de su libre oficio la esperanza.
Que de su sangre es el cacao,
y de su milenaria herencia el hambre.
Que de su sangre es; en fin, la tierra,
y de su rabia la palabra honesta,
la que viento es, aliento,
que acaricia al caminante,
que premia al oído atento cuando dice:
No estas solo compañero,
tu hambre es también la nuestra,
sabemos que en tu lucha
se alzan nuestro puños.
Que en tu palabra rabiosa
se encuentra la voz del oprimido,
y que como el agua, tu palabra, no encuentra fronteras
para conquistar la victoria y la libertad
de cada gota que es, espejo en ti.
Este pueblo habita en Suljaa' y su palabra es la palabra del agua.

Al filo del precipicio

La conciencia es una cuerda floja,
la paciencia es el equilibrio,
y la firmeza siempre traza el camino,
Si la distancia de tu amor
es un viento inesperado,
y aunque parezca perder el equilibrio y la razón,
la luna llena y la noche azul
que hay en tus labios,
sueño recurrente al borde del delirio,
a veces como un recuerdo ruidoso,
otras como una flama viva.
Son el contrapeso que reconstruye el equilibrio
para alcanzar el calor en tu regazo.
O tal vez caí al abismo
hace tiempo y ese mismo sueño,
es la única luz,
con la que esquivo las sombras
de la locura en esta obscura ciudad.

Ying-Yang

¿Has caminado sin rumbo en la urbe?
Sabrías entonces a que me refiero,
cuando te tomas el tiempo de mirar a cada cual,
tratar de descubrir su esencia en un segundo,

Al principio es materia inconsistente,
después de un tiempo de enfocar tu mirada
comienzas a percibir algo, como si aprendieras;
realmente robas, cuando te das cuenta eres adicto.

Un día vi algo, al principio parecía habitual,
estuvo largo tiempo en mi campo visual
jugaba, era fácil de notar el efecto en la multitud
liberaba ansias, rabias y pasiones sobre ellos.

En un segundo, cuando me miró a los ojos
el cielo, todo se hizó polvo de estrellas,
de las estrellas se hicieron galaxias,
continuo el fluir de las sensaciones,

No se detuvo para robar de mi,
y yo empece a liberar también
la luna se quebró en luna nueva
el clímax se dio, nuevo ciclo,
millonésima de segundo
de un lado a otro las cargas
fueron y vinieron sin espacios de tiempo,
nunca titubeo su mirada de fuego,
una tormenta eléctrica, polaridad,
ahora bebo sangre mientras beben de mi.

Muerte Diaria de un Revolucionario

Mi vida pasa ante mi como un cometa inestable, ansioso, como un grito desesperado por no saberte cerca, sumido en el asfalto, un grito que a veces pareciera romper la calle; como el mismo grito cuyo eco pude respirar en la selva; como los cientos de gritos que viajan a través de cables para plasmarse en miradas indiferentes.

Observo la cínica-hipócrita-ególatra-conformidad, miro a aquella madre que mendiga en las calles, aquel niño que toca el acordeón por una moneda, sin tener si quiera una sonrisa a cambio; aquel hombre con una prótesis improvisada de un tubo de poliestireno como pierna tirado bajo el sol; aquella mujer que camina sobre una plataforma de fantasía rodeada de lágrimas, envidias, guerras y hambre. Observo y me queda la acción sincera.

He soñado los dígitos en el rostro de una hermana, recuerdo a los peatones y sus números ¿En que momento el cuantos transcendió sobre el cualos?¿ Sera que sin amor la razón se vuelve débil y se ahoga entre intereses?

A veces siento que extraño un pasado, mi indiferencia, mi confort; y me percato que en realidad siento nostalgia de algo que nunca viví.

La acción sincera, el sueño, si no lo persigo seré aquello que nunca he querido ser, y aunque el camino sea duro; así podre lavar mis lágrimas, mis manos manchadas de sangre. Podre lavar mi alma del mundo de ego y plástico. Te diré como parte de la carrera interminable que te amo, y estaré de una u otra forma siempre en ti.

¿A quien le interesa un tema filosófico en concreto cuando la vida es inestable y dinámica?

Torrencial diluvio de ideas, en este sitio lidias día a día con un laberinto de mascaras, la sinceridad solo se encuentra dentro de uno, abrazada por las llamas del negro espectro que desea ser un mundo, un sol, una luna en el sentir de otros.

A veces el grito es superficial cuando la punta afilada no toca el hueso; a veces el silencio se hace cuando el hueso a sido rajado por el filo, escupir sangre y sonreír por el ser que quisiste regalar al mundo, por el futuro que la vida quiere entregar a la vida misma, a costa de cerrar los ojos, y quedar en el presente que deja de mutar haciéndose pretérito.

Besos y abrazos sin hambre, por ellos vale la pena cortar los cables de los audífonos y quemar tus pertenecías; por la idea de un mundo nuevo puedo vivir, caminar con aquellos que asemejan hermanos...

...cerrar los ojos, y quedar en el presente que sigue mutando...

Una sombra constante

En tus labios hay un misterio
y en tus venas corre mi energía,
en tus sueños he de habitar,
como una sombra constante.

La estática en mi cabeza
es como una señal de radio,
en ella existimos tu y yo
transfigurándonos en el tiempo onírico.

El bosque es un gigante
al que ansió alimentar así sea con mi sangre,
usando el filo de tus sueños,
que contra el ego empuñare.

antes quisiera oírte decir te quiero.

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No me siento bien. Quisiera tejer una bandera con tu amor, que se asemeje más a una red que cubra el planeta, y no entiendo que pasa en tu mente que huyes de la realidad, que temes a la libertad, ya no quiero que mires el mundo y me digas que no sientes nada, que no tienes alma para entender el hambre y TRABAJAR para acabarla.

Mira aquellas personas que se vuelven engranes de la maquina que oprime sus vidas, de la misma maquina que ríe de ellos y acompleja sus formas.

Un gesto de amor se puede volver algo que ha de ser negado en la pantalla, asumido quizá como un bello recuerdo o tal vez como el acoso de tus propios demonios.

Es difícil encontrar el camino para conocer tu amor. Aquel lugar donde los muros se desintegran y puedes mirar el cielo estrellado, ahí donde sonríes, donde comprendes que compartes el aire que respiras...

La idea que me salvó

La idea que me salvó por MR. Carnitas Man

Mientras caminaba sin rumbo
encontré una belleza que me cautivo,
en un mar de ideas que era yo,
una sola me salvó.
Y basta una palabra
para resumir lo que mi idea significó
y lo que en esencia es
por que mi idea es mas esencia que idea.

El Crepúsculo

Apago la vela, los ángeles grises pobladores de las sombras, murmuran en mi oído, silencios homicidas. Rasguñan en las paredes, mi nombre, mis crímenes, mis deseos, mis muertes continuas, Obscuridad y dialogo... eso es la noche. El crepúsculo llega y con el, el sueño, y ella, mujer, niña, cabello rizado, mirada profunda, sus labios como un cielo en llamas desatan el frenesí. En su mirada se leen palabras de libertad. -toma mi mano, caminemos rumbo al fuego, el rebelde y sano, el que desafía el legado no temas, cuando arda en ti el sol al que vamos es la chispa de la voluntad, fundirá las cadenas, los grilletes escurrirán como mercurio sobre nuestras pieles bañadas en sudor al rojo vivo del pulso prolongado de tu amor-

Get Entangled by Ryohei Hase

Somos niñxs

Esta realidad es una pesadilla,
nos han dejado un vació en el alma,
un silencio engalanado en mentiras,
queremos cambiar el mundo.

Escuchamos el llanto de la tierra,
ahogado en el asfalto,
el eco de la sangre mezclada en el cemento,
los gritos de paz que creen muertos.

Observamos sus gestos mentir,
sonreír cuando se dan la vuelta,
callar mientras pisotean la vida,
como cobran sobre los campos en cenizas.

Olemos sus ansias de guerra,
el odio insensato en su locura
vestida de ciencia, de razón,
sus ropas lavadas en sangre.

Sentimos pena por sus orgasmos secos,
sentimos rabia infinita por sus balas,
y sus "medicinas" mentirosas,
con las que intoxican a nuestros hermanos.

Sabemos, que como niñas y niños,
que aun somos, con pintura, papel y la palabra,
sanamos a nuestro pueblo,
limpiaremos el espacio para los que vienen.

Y sabemos, que el infierno no es de fuego,
que es un gran desierto de hielo,
y que lo que arde en nosotros,
será el fin de los días de guerra.

Tener un corazón

Tener un corazón,
enseñarle a no esperar nada,
a entregarse, a no esperar nada.

Labios ansiosos de ti.
Gritos sumidos al subsuelo,
donde el silencio es el único capaz de hablar,
donde espero caricias sonoras,
en una obscuridad que es necesaria,
donde solo me guió por lo que puedo
oler sentir y escuchar.

Vida mía

¡Oh vida mía!, que sin respiro,
te has llevado tanto,
que me has dejado
en este negro punto de partida,
en la obscuridad perfecta de la noche,
contempla a santos pecadores desterrados del mundo de lo humano,
ellos ingratos, sin respeto a una caricia.

Oh vida mía, sin respiro
me has dejado un punto de aquel gran reloj de arena,
consumido en el andamiaje inestable,
donde se construye el pensamiento.

Sin respiro me has dejado,
desnudo en la tierra fresca, fertil,
fuerte, ahí donde se construyen los sueños,
donde se conocen hermanos, donde se hace el amor.
Vida mía, me has dejado un punto de aquel gran reloj de arena.

¿Sabes lo que es amar a la tierra en suelo cristiano?

Gusanos

Muero por acariciarte con mis palabras

y cada día reconozco los gusanos en mi piel,
devorando mi cuerpo muerto
los gusanos.

Caminas sobre mi pecho
y sólo puedo mirarte,
perseguirte en sueños, ilusiones metamorfoseadas,
cuando tu reflejo no anda sobre mí.

Un mar de flechas cruza mi cuerpo,
con cada mirada tuya, que pareciera posarse sobre mis ojos.
En realidad miras sobre mí, muerto estoy.

Floto, llevado por el calor del cemento,
recorro jardines, pasillos, lugares que llevan a más lugares,
los gusanos recorren mi ser completo una y otra y otra vez, no acabo de morir.
El eco de tu sonrisa resuena en cada átomo del entorno donde sea que esté,
los restos de este mundo observan en silencio y mueren conmigo, mientras los gusanos me devoran.
Los gusanos del amor.

CANTOS ANONIMOS DE LA URBE: Lugares

Caminando entre miradas escurridizas,
las que evaden el contacto con otros ojos,
cual si estos robaran la vida al ver,
la velocidad desatada fuera de la banqueta,
el asfalto hirviendo bajo mis pies,
el viento arañado por los autos
mantiene la temperatura a un nivel,
que parece casi soportable,
casi, por que no hay otras vidas,
no hay perros, aves ni ratas,
tan solo desposeídos- "poseedores".

Los ritmos cambian de local en local,
cantinas, restaurantes, cantinas,
multivariados negocios y estaciones de radio,
músicas, ebrias carcajadas, mascaras.

¡Cuantas conciencias hay! Vidas, mentes,
¿Será parecido ver con otros ojos?
¿Pensar en otro cuerpo?
Un mar de ellos se meten bajo tierra,
otros abordan transportes,
otros tantos se mantienen en la banqueta,
y pareciera que compartimos caminos,
y compartimos espacios, lugares,
que llevan a mas lugares,
compartimos el asfalto caliente,
el aire viciado, el incesante parloteo de los altavoces,
¿Cuántos sueños compartimos?

Una mirada se atreve a verme a los ojos,
nos miramos, ella quiere sonreír, yo también,
nos dejamos atrás, el mundo vuelve a andar,
el silencio es roto nuevamente,
las miradas de los uniformados,
buscando el detalle, cazando el momento.

Los otros, cuantas historias,
que se ahogarán en bits,
en alcohol, en sudor, en miel,
o en el mismo ruido.
¡Cuantas historias, que no importan!
Tan solo compartimos lugares
que llevan a mas lugares.

Canto Popular de las Comidas, (La sudestada. 3)

¿Y nosotros? Nosotros de inciensos y de infolios,
de íncubos y súcubos y de largos velones,
nosotros que arrastrábamos sordas inquisiciones
y Autos de Fe y martirios y brujas crepitantes;
nosotros, los ungidos por las flagelaciones,
gringos de toda laya, sumidos cancerberos,
entramos a la tierra navío tras navío
a cubrir el gran sexo de esta loca terrestre
y la desmesurada violencia de su jubilo.

Américo Vespucio la anotaba en mapas,
pero ya en las callejas la fábula era loca:
-En america el sol convierte el barro en oro.
-Hay ciudades enteras de pulido diamante.
-Dicen que al sur hay ríos todos de entera plata.
Y la leyenda andaba, sórdida, en los palacios.

Y así vino la fiebre. Gente del mar venía.
Ingleses, holandeses, vikingos de sol alto;
se que no hubo sangre que no viniera:
cometiera su culpa y tomara su parte.
Griegos de silencio, chinos de leve paso,
rusos de grandes sombras, portugueses callados.
Cada cual a lo suyo, lentos depredadores,
dioses de arcabuz, feroces cabildantes.
Aquí, sobre este viento de sur hasta oeste,
todos tiraron piedras y escondieron la mano.

Y un día, un largo día, los navíos se hundieron.
El sol incendió el viento. Y les quemaron las naves.

Armando Tejada Gómez

Humanidad, el camino

Hermano, Hermana,
tu sangre en el suelo
es la declaración de guerra,
un hervir de ideas,

venganza
fuego y revolución

Tu hambre y tu sudor,
son el motor de nuestros pasos,
nutren la indignación
que trasciende el orden,

el caos,
el sistema y la ley.

Tus gritos rabiosos
por nuestros presos,
Tus lagrimas rebeldes
por nuestros muertos,

son esperanza,
humanidad, el camino.

Hermana, Hermano,
no enfríes tu mirada,
que trasa el sendero,
es que es fuego eterno,

crea, construye,
libera y ama.

Trasciende la idea,
con tu acción,
la historia espera en las calles
vestida en rojo y negro

movimiento,
tambores y masas.

Tus pasos firmes,
harán temblar palacios,
el fuego consumirá la rabia
quedando en cenizas fértiles

dos palabras
FUTURO Y DIGNIDAD.

El Amor y la Libertad

No tiene sentido tratar de entender al corazón...
cuando lo pierdes
los días se hacen largos, las acciones no tienen razón,
simplemente quisieras que esa persona fuera el tiempo mismo...
para saber que siempre esta ahí,
y cuando ves a esa persona como lejana, distante...quisieras correr
tratas de entender el amor y la libertad... recuerdas que la libertad es todo
es cuando no queda nada mas que ser sincero, gritar, decir, amar, correr, morir por la libertad,
y existen tantas formas de morir por ella... la libertad
y existen tantas formas de morir en este mundo...
pero morir por la libertad es la mas sublime de las muertes y muchas veces, esas historias se pierden en el eterno ir y venir del oleaje del mar, las mas pasionales, las mas crudas...

Tan nauseabundo como bello.

El poeta revela su alma,
su deber es no esperar nada,
su obra es una chispa eterna,
en busca de mechas.

El poeta desnudo y erguido,
recuerda lo que es ser humano,
a la espera de poder ser espejo,
de un alma a distancia.

Avanza dejando rastros de carne,
de nada y de todo a la vez,
un rastro multicolor
tan nauseabundo como bello.

Así es su rastro, como la vida,
pujante a la trasformación,
por medio de la reflexión,
de la comprensión de las fuerzas del alma.

Fuerzas que gritan y gritan,
a través de cada movimiento,
de cada silaba estructurada
en la realidad social.

La lengua del poeta tiembla,
con cada verso que suelta,
pues su misión esta en ser sincero,
su verso es sangre ofrenda al escucha.

Así el se desangra hasta el fín,
quedando tras de si
un rastro multicolor
tan nauseabundo como bello.

Su vida es este correr de sangre,
y ese eterno grito que clama
por justicia, igualdad y amor,
tan nauseabundo como bello.

Un canto

Un canto ofrendado al abuelo-maestro olvidado,
de ásperas manos, ojos y sonrisas sinceras,
de un pasado de milpas, obras y sueños sudados,
bajo el sol, eterno aliado, que relata las eras.

A una madre que ha conquistado carcajadas
con la mirada puesta al futuro de hijas e hijos,
que aunque todo pareciera adverso, esas horas trabajadas,
forjaron un porvenir, que se impone frente a sueños perdidos.

Al hermano que atento, en silencio, en un desierto robado,
escapa al hambre, y las balas de una mentira enmascarada,
que al ritmo de luces traidoras en la sombra cada paso es delicado,
para así encontrar un futuro, una suerte esperanzada.

Aquel que camina en la selva, donde la rabia es el pan,
cada mañana, donde los sentidos no descansan,
donde ahogados en la realidad, aún se atreven y cantan,
donde el ímpetu es tal que los sueños se rebasan.

Para el que sueña un mundo olvidado, un mundo nuevo,
que aprecia las estrellas mientras el cielo cae a pedazos,
y que sabe que el cielo renacerá, si de sueños se baña el suelo,
si de esperanza se bañan los sueños, las estrellas realumbraran los pasos.

Para ti que cada día es una batalla ganada,
que cada minuto un maestro, este tiempo,
respirado a un ritmo, que no te quedas callada,
que con tu voz desafiás al viento.

La ciudad , la Revolución y el Amor

El joven camina entre multitudes errantes, empujones y golpes a la hora del abordaje, busca el lugar mas alejado de la puerta -pa´ no estorbar-. Sistemas de sonido se abren paso magistralmente, seguidos de vendedores de golosinas e “innovaciones tecnológicas”.

Pensaría en sacar aquel librillo de bolsillo, de no ser por el codo de esa mujer que pareciera estar esperando el mejor momento para asestar un golpe en el rostro del muchacho, "señor" ya le dicen los niños pequeños.

Recuerda la conversación con aquel boxeador, aquel día que se encontraron en el metro -Las mujeres que viven con hombres que les pegan, es por que les gusta o algo habrá de eso no crees mano- le decía aquel, a lo que el argumentaba el papel central que debe tener la necesidad, así como el papel que la mujer ha asumido y que se le ha impuesto en la historia, claro con sus notables excepciones ejemplares-hasta para los hombres-; lo que ambos acordaron es la falta de estima propia, de cultura y de educación que limita las posibilidades de acción de muchas mujeres en esa situación. Y ahora se pregunta si esta lógica pudiera ser aplicada a las clases populares mexicanas, que conformadas con un transporte publico de 2 pesos, se fletan viajes de 2 horas con la axila de un sujeto a 15 centímetros de la cara, empujones, golpes, y dos que tres mentadas de madres, y mejor ni hablar de los grandes logros del gobierno del Distrito Federal, con el metro-bus, donde te fletas lo mismito pero sumale 3 pesitos y frenones espontáneos de los conductores.

Ahora recuerda aquellos labios, caricias, sonrisas perfectamente asimiladas en un segundo de paz hundido en este caos consecuencia del orden establecido, el olor de la amada-amante, todo esto logra distraerlo del entorno... finalmente la mujer conecta el codo en su ojo, e inmediatamente pide una disculpa, a lo que este aturdido responde con un movimiento de la mano y mientras la gente baja del tren logra encontrar un espacio en la pared. Se fleta media hora mas de olores entre pensamientos ajenos en simados, “Que si el expansivo secretario de hacienda perdió el apetito” ...“Que si necesita una sudadera nueva para el fin del mundo”... “Que si el mismo cuento de nunca acabar de la política de eternos apellidos”... “Que si el país necesita un verdadero , ambicioso plan de desarrollo, por que con las reformitas y paquetes fiscales no mas no hay pa` donde”... “Que 2010 revolucionario” ... “Que si Juanito es una expresión de la cultura “fascista enmascarada” de los mexicanos”...

Finalmente al bajar del tren, el aire relativamente mas fresco le permite recobrar la claridad después de semejante trancazo, camina y cree ver la luna para descubrir con frustración que se trata de uno de esos faros de luz blanca. Llega al lugar de la cita a la hora acordada, sabe que ella llegar 20 minutos tarde, la conoce bien, o al menos eso cree. El pensamiento le vuelve a lo tópicos centrales de sus discusiones internas, las condiciones objetivas y subjetivas de la situación prerrevolucionaria, las formas de crear conciencia, la praxis diaria y los caminos y puerta abiertas al alma rebelde...

Finalmente la ve venir, la que le permite mantener la locura en niveles lo suficientemente estables para levantarse por la mañana y no huir de esta ciudad lo antes posible. Aquella imagen que atenuá viajes en metro, en pesero, en auto, que hace soportable clases, trabajos, conversaciones y recuerdos que se escurren en el pasado llevando consigo amistades, noches, amaneceres, atardeceres, victorias, derrotas, e historias retocadas para convertirse en auténticos “cuentos de hadas urbanas”.

La besa en la mejilla y le dice

- Sabes, creo que lo mas revolucionario en esta ciudad es el amor..-

Oximoron

Esa mañana mientras el sol
se encumbraba sobre el horizonte
singular espectáculo nos asombraba.

Los ancianos dijeron
“ahora viene un nuevo día
esta generación su vida ofrendara
para que no muera la sincera alegría”.

Cuando el sol por completo el horizonte rebaso
eclipsado se encontró
nuestro amanecer en noche se torno.

Noche de Humo

Tu mirada fugitiva
y el rastro de tu sombra
mientras caminas altiva
yo, esperando que el camino se abra,
para deslizarme hasta ti
ensombrecer tu vida con una mirada
esta noche de humo me vestí
para rodearte y dejarte atada
a una sensación, un sentimiento
desolación, mientras te sientes amada,
olvidada, tocada por el viento,
un momento sin razón, en la nada,
consumando la noche en el fuego
de tu aliento, de tu anhelo
mañana parto y te dejo,
quedando un pedazo de cielo
hundido en el infierno.

Del paralelismo entre lo micro y lo macro

El viento siempre trae noticias de tierras lejanas
murmuros del silencio apenas perceptibles
heridas producidas por el sable
llegan a mi como cicatrices en el viento.

En lo alto de aquella pirámide
el viento también me trae atisbos de tu olor
del olor de cada amante olvidada
en los recuerdos perdidos del eterno presente.

El tiempo es uno, como una chispa
que no se detiene y se aferra al cigarrillo.
El tiempo es uno, como el grito
que suelto mientras me libero de el.

La pirámide continua erosionándose
el viento contando cuentos, llevando consigo
lagrimas y gozos, renovando historias,
la selva al frente devorando todo en lo que creí creer.

¿Recuerdas? La sensación en tus pies de la tierra,
cuando lentamente te acercaste
y me dijiste al oído que tu morirías primero,
era una tarde con luna, tus besos a miel sabían.

Esa sensación, la tierra, los pasos,
la selva imponiéndose ante mi,
los miles de ojos de la selva,
camino sin miedo, orgulloso, ahora comprendo.

La selva, yo y una navaja
babilonia y sus destellos de bestialidad
son recuerdos de paz, los miles de ojos,
yo desnudo y una navaja, la selva.

El viento siempre trae noticias de tierras lejanas,
murmuros apenas perceptibles del silencio,
sueños que asumí como un segundo cuerpo,
un primer hogar. Oniria. En tus sueños siempre soy real.

Experiencia Zapatista

Desde que el EZLN, y las fuerzas insurgentes de esta organización decidieron ponerse el pasamontañas para ser vistos y alzar la voz en contra de la injusticia social y el régimen totalitario que pretende hasta la fecha despojarlos de una vida digna para convertirlos en micro empresarios y fuerza de trabajo para satisfacer las exigencias de un mercado sumiso a los intereses de una minoría; he tenido conocimiento de su existencia. A pesar de esto, a lo largo de mi vida nunca me aproxime lo suficiente a la lucha zapatista, en general a ningún otro tipo de lucha, o estilo de vida que no pretendiese simplemente ser indiferente a la realidad de la nación y del mundo entero. Es decir ¿A quien le interesa la lucha social cuando uno tiene como vivir, vídeo juegos, fiestas todos los fines de semana, una gran variedad de estupefacientes, muchas amigas, y un ego suficientemente inflado para despreciar a cualquier ser humano que pretenda expresar algo trascendente en la vida por medio de palabras estructuradas y no del balbuceo telepático reivero?

Hasta hace relativamente poco decidí dejar de lado el mundo del delirio y los beats, para tratar de comprender como es que funciona el mundo, para lograrlo me he encomendado a los azares de la academia y del estudio, y la sana lectura. Mi primera decisión estudiar economía, en la facultad a pesar de lidiar con profesores y alumnos cuyas ideas son de corte liberal, he encontrado una gran variedad de estudiantes, profesores y organizaciones que luchan por una realidad mas digna, justa y democrática.

En este verano tuve la oportunidad de visitar el territorio zapatista y aprender mucho de la historia de este movimiento y de su cultura. Básicamente mi visita fue en lo que es la denominada zona Tzeltal.

A mi parecer el EZLN engloba mas que las fuerzas armadas, las cuales como sabrán son denominadas fuerzas insurgentes del EZLN, también engloba la organización política y civil de las comunidades zapatistas.

El territorio zapatista esta organizado en cinco caracoles Oventik, La realidad, Roberto Barrios, La Garrucha, Morelia, en cada uno de estos caracoles están contenidos varios MAREZ (Municipios Autónomos Rebeldes Zapatistas), lo cuales a su vez integran a las distintas comunidades rebeldes zapatistas.

Mas o menos lo que he logrado entender es lo siguiente, en cada uno de los MAREZ, el pueblo es decir los miembros de las comunidades elijen un consejo autónomo, que dura 3 años. Se organiza una asamblea general en la que están presentes los consejos de los distintos municipios, y se elijen a los miembros de las juntas de buen gobierno, en la que se representa a cada uno de los municipios y el comité de vigilancia, que como su nombre lo indica se encarga básicamente de vigilar, clasificando las solicitudes de audiencia ante la junta.

Los miembros de la junta del buen gobierno(JBG) y del comité de vigilancia son rotativos y cada tres meses según lo que se, se renuevan por completo, incluyendo el comité de vigilancia. Esto funciona como un mecanismo para evitar la corrupción dentro del gobierno, cuyo principio es “mandar obedeciendo”, así además se da la oportunidad de que todos los miembros del consejo y la comunidad en general de cada municipio aprendan los oficios del gobierno y sirvan al pueblo.

Las funciones de la juntas del buen gobierno consisten en ir disminuyendo las desigualdades entre las comunidades, ahora cada vez que se quiera llevar un proyecto de apoyo o realizar un donativo a las comunidades zapatistas se hace a través de estos organismos y ellos en función de las decisiones de las asambleas generales y del mandato del pueblo comunican si se aprueban o no los proyectos, también se encargan de supervisar las actividades de las distintas cooperativas, administrar y asignar espacios. Cuando alguna de las cooperativas tiene un gran excedente, las JBG reciben estos recursos destinándolos a los municipios o comunidades o espacios que los requieran para incrementar su nivel de vida, y satisfacer las necesidades del pueblo.

Conversando con un compañero de la lucha zapatista, un indígena Tzeltal, además de relatar los horrores de la guerra desde la perspectiva que el como civil tuvo que vivir, nos platicaba como es que trabajan, el municipio tiene una milpa colectiva donde cada miembro de la comunidad trabaja determinado tiempo, digamos por ejemplo que a cada miembro le toca trabajar 4 horas al día en lo colectivo, además de trabajar en su propia milpa para la manutención de su familia, ya sea que cultiva maíz, café, verduras o lo que sea. Entonces lo que se trabaja en colectivo es propiedad de todos y puede servir para venderse y construir clínicas mas salones para la escuela, una cancha de basquetbol, o lo que se decida en colectivo. Y lo que el produzca en su espacio puede ser para comer, o por ejemplo para venderse a través de una de las cooperativas o por cuenta propia.

Durante el tiempo que estuve aya aprendí de varios oficios desde el del campo hasta de la construcción-como chalan del chalan del maestro albañil-, tratando de fortalecer la autonomía zapatista, de la pricipal manera que se puede apoyar al desarrollo en general de la humanidad-por lo menos desde mi punto de vista, pero esta discusión podría dejarse para otra ocasión-, es decir “el trabajo físico”. A lo largo de mi vida he trabajo en diversos lugares, he sido mesero, chalan, guía de turistas, referí de gotcha, lavabaños, asistente de utileria, ayudante de cocina. Básicamente por necesidad, pero siempre con el entendimiento de que en todos estos trabajos siempre he sino fomentado por lo menos mantenido las relaciones de trabajo que imperan en la sociedad capitalista, el tener un patrón, recibir un sueldo que no representa lo que vale el trabajo. Y aunque no recibí ningún dinero a cambio ( nos trataron de maravilla, mataron unas gallinas, chivos para darnos de comer y hasta nos llevaron bailongo de despedida), salvo contadas excepciones me he sentido tan bien después de los días de chinga, al saber que el trabajo que allá se realiza sirve para el fortalecimiento de una alternativa en la practica al capitalismo, nutriendo así la consigan ¡Tierra y liberta!, y fortaleciendo las demandas del EZLN, libertad, justicia y democracia.

Ahora hago la invitación a todos los interesados a acercarse a estas zonas rebeldes para construir en las propias palabras zapatistas “un mundo nuevo donde quepan muchos mundos”. Pueden simplemente acercarse para conocer, ver con sus propios ojos lo que se hace allá, y no dejar que yo les cuente (puede ser que me equivoque), pueden llegar con alguna JBG a proponer algún proyecto, conocimiento o técnica que piensen que pueda fortalecer la autonomía zapatista y el sano desarrollo de los niños, jóvenes y adultos, o simplemente a trabajar; y recuerden siempre llevar principalmente un gran animo de aprender.

CANTOS ANONIMOS DE LA URBE: Dulce Noche

Noche muéstrame tus caminos,
iniciame en el ritual de la sangre,
quiero eyacular mientras el ultimo suspiro
de aquel cuerpo agonizante es liberado.

Noche atrae a tus demonios a mi fiesta
libera mi mente. Quiero sonreír, festejar,
cantar, bailar,vomitar alegría indiferente
sobre aquel niño que muere de hambre.

Lleva el hielo al corazón,
hazlo gélido a todo,
quiero amar la imagen
sobre todas las cosas.

Nena, apaga tu luz,
vístete bien esta noche
saldremos esta noche
al corazón de la ciudad.

Luces no nublen mi vista
con la realidad
ni interrumpan mi satisfacción
con la verdad.

Dulce pantalla
divina vista turbia
dejame verme como quieren verme
ser como quieren que sea.

¿Podrías subir el volumen?
La guerra, y los alaridos
no me dejan escuchar
tu noble música.

Terror Kamikase

La luz solar se filtra
entre las obscuras nubes,
creando coloridos destellos
en las minúsculas gotas.

Una sensación “el mundo es bello”
una corrección la naturaleza lo es,
en un punto incierto de la ciudad
tengo esta visión.

Miro a mi alrrededor
decenas de orgullosos cabezas-gachas
corren de un lado a otro
insensible a la lluvia con sol.

En un instante las nubes estrangulan
la luz solar.
Tenia tiempo sin mirar al cielo,
mientras la ácida lluvia me carcomiera la piel.

El aire saliendo de mis pulmones
mis pasos conduciéndome allí, a ningún lado
como deambulando bajo la lluvia
la rebeldía continua en control de los impulso eléctricos.

Nombrar lo innombrable
la bala en la frente del uniformado
la sonrisa, la espumeante saliva goteando de mi mentón
los rabiosos recuerdos asaltando el momento.

La guerrilla urbana, las pintas
el digno caos recién nacido
devorando el orden establecido
la sangre escurriendo en las cloacas.

El sol desgarrando el grisáceo cielo,
iluminándome, empapado...
la playa... la desnudez y la arena...la ropa empapada
cubriendo el dispositivo.

Estas ahí ante el fin, contemplas edificio símbolo del poder,
estas ahí y la vez estas en tantos lugares
risas.. entras al edifico...mas risas
hermanos y hermanas... quitas el seguro
ella... venganza...
odio...libertad
presionas el botón

Mx.09

Estado militar
miedo e impotencia enmascarados
soberbia, rock y trance
exceso y alcohol

Guerrillas secretas
y mentiras verdaderas,
mentiras impuestas
y guerrillas olvidadas.

Sirveme otro trago
otro para ella,
polvo, sangre
y dejanos solos.

Voces silenciadas
mientras hablo
el llanto de las amantes solitarias
disparos suenan en la sierra.

Por que no se callan
les tiran balas
escucha hermano
el canto de la selva.

CANTOS ANONIMOS DE LA URBE: Entorno Sonoro

¿De donde viene ese sonido?
que se confunde con el tic-tac de los relojes,
y con el eterno zumbido de las redes y los aparatos que nos mantienen vivos y cuerdos
¿Viene de adentro de mi mente?

¿No puedes hacer que calle?
A travéz de la ventana, también se escucha la gran urbe,
confundiéndose con el tiempo
y el incesante ir y venir de mis ideas.

El llanto de la tierra,
si pones especial atención, lo puedes escuchar,
debajo de todo, constante desde aquel día
en que el vapor revoluciono las ideas.

¿De donde viene ese ruido?
que rompe el entorno sonoro
que he descrito
y al que me he acostumbrado.

Si, viene de mi mente,
allí resuenan cada vez mas fuerte y rápido
todos los pulsos, tonos y ruidos
de este agujero al que llamamos "nuestra ciudad".

Conde de Lautréamont

Soñé que había entrado en el cuerpo de un puerco, que no me era fácil salir, y que enlodaba mis cerdas en los pantanos más fangosos. ¿Era ello como una recompensa? Objeto de mis deseos: ¡no pertenecía más a la humanidad! Así interpretaba yo, experimentando una más que profunda alegría. Sin embargo, rebuscaba activamente qué acto de virtud habia realizado, para merecer de parte de la providencia este insigne favor. Más ¿quién conoce sus necesidades íntimas, o la causa de sus goces pestilenciales? La metamorfosis no parecio jamás a mis ojos, sino como la alta y magnífica repercusión de una felicidad perfecta que esperaba desde hacia largo tiempo. ¡Por fin habia llegado el dia en que yo me convirtiese en un puerco! Ensayaba mis dientes sobre la corteza de los árboles; mi hocico, lo contemplaba con delicia. No quedaba en mí la menor partícula de divinidad: supe elevar mi alma hasta la excesiva altura de esta voluptuosidad inefable.


Isidore Ducasse (Conde de Lautréamont)
Montevideo 1846-Paris 1870
Murió a los 24 años de edad en París, en circunstancias

CANTOS ANONIMOS DE LA URBE: Bella Muerte Bella

La ciudad no pertenece a nadie,
uno le pertenece a ella,
uno la alimenta
deja ahí todo, y ella engulle sin dejar rastro.

Ella vive, y no deja nada
como una bella muerte bella,
una asesina hermosa,
cubierta de joyas, sus pechos desnudos,
la lujuria se expresa a travez de su lengua,
que lame tu oído,
Que agarra tu miembro firmemente,
tu te estremeces, hallas tu razón,
y dejas todo en ella.

Semen en la cama, en las paredes,
en la pantalla, en la calle.

Los corazones que deboras con enjundia, son ofrenda a ella.
Tus puños llenos de sangre también.

Ella monstruosa, perfecta, bella,
te sigue lamiendo,
tu sigues eyaculando en todo y en todos,
un orgasmo, 30 minutos eternos,
Si, como los cerdos

REV-O-68-20??

Recuerdo esa tarde, en la calle,
la lluvia no controlaba el fuego,
el cielo se veía rojo,
¿sabes?, el cielo de la ciudad.

El asfalto se sentía vivo,
pocas veces se percibe así,
solamente despues de unos miles de pasos,
de miles de nosotros a un ritmo.

Solo así el asfalto refleja vida,
refleja el clamor,
la lucha por la vida, el cambio,
la dignidad, la lucha.

Las masas, los rostros, las consignas,
la victoria se respiraba por cada poro,
la victoria era cada impulso eléctrico
a travez del cuerpo, la victoria eramos las masas.

En ese segundo, habíamos vencido,
todo quedaba atrás gracias a nosotros,
ese segundo era el presente,
era la visión del futuro que construiamos.

Ese segundo acabó con una luz en el cielo,
terminó con un dedo ansioso y desesperado sobre el gatillo,
con el crugir del aire,
con la primera gota roja sobre el asfalto tan vivo.

Despues hubo muerte y violación,
luchamos contra macanas, francotiradores y tanques,
luchamos contra pantallas, música,
desinformación y modas,

La batalla no ha parado,
siempre llegan mas uniformados,
nosotros seguimos gritando, soñando,
con el fin de la guerra de los siglos, guerra que ganaremos.

Vinieron otros, la resistencia crece y crece,
no paramos de aumentar las filas,
las trinchera llenas están,
solo falta una chispa.

Esa chispa eres tu, si tu,
el que esta en medio del campo de batalla,
esa chispa es un destello de tu alma,
una decisión ¿Tu y el uniforme o tu y Ella?

Ella esta con nosotros, Tonantzin
alimenta nuestros sueños con sus cielos y mares,
sus colores y texturas,
alimenta nuestra ira con sus gritos, con su llanto.

...Ella esta con nosotros
y la victoria es nuestra

Por mas que quieran robarla con sus pantallas vacias

¿Acciones?

Instintos salvajes, desesperanza
y contradicciones derivan en lo real,
que no deja lugar a duda, la matanza
acción, ¿o reacción? demencial.

Esto lo escribi cuando me entere de esto.

Los Guardianes Del Tiempo

Que vanas e insignificantes
parecen las preocupaciones que acosan la conciencia,
al vibrar esta al ritmo de los soles de neutrones
pulsares que marcan sus propios tiempos,
en la sinfonía intergaláctica.

Las fuerzas que rigen el cosmos,
iluminan y transforman sus misterios
supernova
el latido prolongado de tus luces muertas
pulsar vela
el girar de la masa de neutrones
a lo largo del tiempo y el espacio.

Un tiempo diferente,
una dimensión diferente,
infinitas vidas humanas
soles y planetas, abuelos del ser
tan ingenuos e ignorantes mortales.

El centro del espacio, nuestra dimensión,
como un gran ojo abierto
que alimenta este universo
y que a la vez conserva el recuerdo infinito
en su pupila,
en un segundo devorara lo real
mutara a lo largo del tiempo y del espacio.

Guerrero, escucha atento en tu camino,
las percusiones del cielo
te mostraran tu destino
te guiaran a través del espacio sonoro
solamente si aprendes a escuchar y cierras los ojos...


... contemplas la verdad suprema...
...somos una estrella mas en el cielo...

Dedicado al cosmos

Inspirado en las percusiones de Estraburgo

AMOR Y RABIA

Democracia y publicidad
Indiferencia y confort
Pues, tengo un auto, tengo una peda el fin de semana.
tengo una cuota por pagar, una guerra a mis espaldas.
voces ahogadas en aguas negras
mascaras y falsas promesas.
Pero aun es mi voz, aun es tuya.
¿seremos capaces de gritar,
de alzar el pensamiento mas alla del ego,
hacía la razón, hacía nuestra naturaleza
y nuestro ilimitado potencial?
Evolución consciente. Perfección de carbono.
"Este instante define el porvenir"
Camino al lado de hermanas y hermanos
camino al lado de diosas y dioses
es hora de empezar a vernos a los ojos,
despertar el poder dormido,
tu poder, el poder del pueblo.
AMOR Y RABIA.

Fín de Semana

The posibility of an island by Tomer Hanuka

 

Llegue y lo supuse, esta no seria una noche usual;
las miradas, el murmullo, perfecto.

Antes del juego, un par de tragos, un cigarrillo.

La verdadera noche empezó tarde, el murmullo era mas alto,
las miradas comenzaban a escupir fuego y pasión,
los beats hicieron su parte,
los rostros empapados, los cuerpos también,
te vi, lamias tus labios,
la expresión de placer en tu rostro,
tus hombros desnudos,
lo supe serias mía.

Bailaban salpicados de luces violeta,
violaban, mataban, mientras yo me acercaba a ti,
mi mirada te retuvo,
nos vimos a los ojos,
durante todo el trayecto
en el que atravesé el salón.

Cuando estuve frente a ti,
te bese,
y tu dejaste a tu lengua jugar.

Dos noches dormiste en mi cama,
dos días fuiste mía sin descanso,
Hoy, eres un recuerdo
bebo la ultima copa de tu sangre.

Grafitti

Mis pasos ya no resuenan
no emito sonido alguno
voz, silencio, agonía,
¿seré el único que siente el dolor de la tierra?

El viento en mi rostro,
en un segundo ya no esta
el calor ya no se disipa
el sonido ya no viaja

Desesperado, espero la noche
tan solo escucharla
perderme en ella
escupirle a la ciudad dormida

Ahora volteo a mi alrededor
fantasmas recorren las calles
saturadas de almas errantes
el silencio no desaparece, a pesar del barullo

el correr del tiempo, siento como se acerca
cada mal paso que damos
es un paso de los cuatro acercándose
¡detente! piensa el siguiente movimiento

¿correr hacía el bosque?
buscando un encuentro
la tierra, la hierba,
el morado bendito

Esperando que ella te libere
ja, bien sabes que solo
la lucha, transformara todo
la lucha, te liberara del ego

Romper los falsos conceptos
devolverlos a la realidad
trato de hallar una mirada
trato de fundir nuestras almas

Pero no encuentro nada
no hallo mas que veneno
en el alma, no se si sera la tuya o la miá
Dioses bañándose en ponzoña

La batalla se libra
a cada instante
en la conciencia esta el vencer
el fluir con las fuerzas y hacerlas girar

La primera gota en mi frente
la noche, el anonimato perfecto
para sembrar la semilla en la conciencia
y escuchar el eco de mi voz

El fuego y los beats

El rumor de la ciudad
tu hedor impregnado en la cama
mezclado con el aroma de mil mujeres
el polvo y la mugre
la podrida realidad
degeneración.

La cansada juventud observa
a los viejos terminar de imponer la ruina

El fuego y las sirenas
la conciencia y los beats
Vuelas a través del cuerpo inmóvil, estático
por dentro se entremezclan sensaciones,
la pasión, tu mirada y tu saliva
dulce jovencita.

¡Que día!

¡Que día! El cuarto
lleno de sangre
en medio el cristal roto
y la carne por todos lados.

recuerdo la primera vez
que vi todo echo pedazos
el sonido de los muebles al romperse
los gritos, ¿Tendría 5 años?

Llorar, creo que ya no puedo,
pues ya tampoco puedo amar
si, es por miedo,
ya no quiero jugar de nuevo.

Como una costumbre,
la sangre en el suelo,
en la pared, en la ropa,
¿Alguna vez lo has contemplado?

Percibir el olor carmín
salivar, recordar la llaga
en tu pecho, del lado izquierdo
la que ya no te deja amar, solo odiar.

Odiar y sentir rabia por el
mundo que te oprime sin cesar,
que te da el culo, para que tu EGO
se venga en el, a cambio de cubrir tus ojos

con cine, pornografía, televisión
el rostro de tus amigos en la pantalla,
mientras, los grandes genios de la publicidad
siguen cagando en tu cabeza.

ESCUPELES, ENCIENDE LA MECHA,
CRITICA, BUSCA A TU ALRREDEDOR ALGO
BELLO, UN PAR DE OJOS SINCEROS
QUE TODO ARDA

Que tu odio arda,
hasta quedar en cenizas
así como el fénix
de ahí renacerá el amor.

¡Que día! El cuarto
lleno de sangre
en medio el cristal roto
y la carne por todos lados.

Vorágine

Imágenes de tus labios y tu mirada
el mundo desenfrenado, precipitándose
tenerte entre mis brazos,
mi principal preocupación antes del fin

Demonios en mi cabeza, danzando
con cuchillos y las venas cortadas.
los medios manipulados
las miradas buscan la bendita ignorancia

La música sigue transportándome
cielos morados
múltiples lunas
iluminan los ritmos y las melodías.

Aun tengo el sabor de la sangre en mi boca

A mi alrededor todo arde,
mientras camino paciente
entre las llamas, las ruinas,
los recuerdos muertos de una generación ajena a la tierra

Muerto desde que nací
ese día también se tejió mi uniforme

Cuando la lluvia llegue cesara el fuego
borrara nuestros pasos tan marcados en la tierra,
no quedara mas que un recuerdo infinito
flotando en algún lado.

Luz de plata

Desciendo del caballo negro, la nieve refleja con fuerza, la luz de la luna llena, gloriosa luz de plata que ilumina el camino de las almas perdidas. El enorme castillo se impone ante mi, lleno de vida a los ojos de los ciegos, a mi me parece muerto y vacío.
Me encamino hacia adentro, el enorme par de puertas principales esta abierto de par en par, mis pasos resuenan por el pasillo lleno de pinturas de nobles, ídolos y demás personajes irrelevantes para quienes comprenden la insignificancia del arte vano.
Paso por el primer salón, imágenes de otros tiempos en que danzara, comiera y bebiera en interminables orgías que el cuerpo gustase y celebrase con gran ímpetu, asaltan mi conciencia, logran estremecerme, la nostalgia del placer me asalta.
Sigo mi camino, hasta la escalera principal, que divide al castillo en las dos enormes alas que lo componen, subo por la primera escalera, hasta el punto en el que hay que elegir el camino, derecha o izquierda, eso es lo de menos mis sentidos me llevaran a ti, una imagen de mi, otro personaje irrelevante, mi rostro; hoy no es mas que una sombra debajo del sombrero, entre el alargado cuello de la chamarra negra que porto .
Sigo mi camino, después de seguir tu olor por los largos pasillos salones, y habitaciones del palacio,mientras tu esencia se hace cada vez mas fuerte, mi ansiedad aumenta. Estas detrás de la puerta dormida. Abro la puerta con delicadeza, las cortinas abiertas, permiten entrever el cielo naranja rojizo, rosa. Tu acostada hermosa, joven, tu largo cabello negro reposa en las sabanas, las cuales cubren tu desnudo cuerpo, tus labios entreabiertos liberan la causa de mi visita, tu aliento, satura la habitación, no lo resisto me acerco y te contemplo, te deleito, poso mis labios sobre los tuyos, comienzo a jalar tu aliento, tu vida, sutilmente, y cada vez mas rápido hasta que no te queda más.
Te despiertas sobresaltada, agitada, recuperas el aire lentamente, no me ves, pues no estoy a tus ojos, pero me sientes, y lloras.

Legados

Es cierto, vivimos bajo la influencia de nuestros antepasados, pero, eso pasa a segundo termino cuando pensamos que nuestra descendencia vivirá bajo nuestra sombra.¿asco?¿nauseas?

¿Los cielos seguirán tiñéndose de gris?

Mientras tus besos me harán volar, la guerra seguirá, y el destino de esta juventud despegara y se precipitara ¿Hacia la realidad? ¿hacia la fantasía?

¿En medio de ambas? si como estar entre el cielo y el infierno en un punto cada vez mas central, conciencia iluminada, fuego azul, equilibrio en una frontera subatomica,

¿que te diré? Ojos que no me conocen, mil ideas atraviesan mi mente, mis deseos y tu belleza se expresan, chica del cabello rizado

Retorica teórica para despistar, el computador para enmarañar y registrar vidas e ideas; el televisor para hipnotizar; y el bosque nos observa en ruinas. La tierra soporta ¿Seremos capaces de aguantar igual?

REBELDIA, si, por que me ofende tu vida y la mía.

Tengo muchos nombres, muchas personalidades, profiles, ideas de mi en la mente de los demás, ideas de mi en mi propia mente, cuadernos, posts, fotografiás, recuerdos buenos y malos, pero mi alma no dejara de arder como en el presente, que se escapa a cada instante como el aire que respiras.

El legado mas importante que puedo dejar es, en el subconsciente de un ser, en una pared, un papel, ¿En la vagina de una mujer? ¿Dejaremos un legado en la Red?

El calor, el frió, la lluvia con sol, el fuego flotando, un hogar arde, las pantallas siguen bombardeando mi mente, sigo pendiente a lo que dice el display, la explotación del hombre por el hombre, la guerra...

...la paz...

...tu cuerpo desnudo...

...LA LLUVIA CON SOL...

...ELLA grita y nadie escucha...

A 67 años del natalicio de Luis Carrión

...siempre hay una señal, queda una señal, un testimonio que la historia narra, que la historia aprehende con manos férreas, únicas, y que puede ser testimonio de otros testimonios de otros testimonios que tal vez no se conocen, peores o mejores para la misma historia implacable que rechaza cualquier soborno, cualquier dejo de mentira, por que la historia viaja con el tiempo y se confunde con el tiempo vivo, real, de un presente que se escapa pero que puede repetirse y volver a ser cierto, a hacerse presente en una pared cascada: la materia se trasforma y la historia la recrea, le da vida, veracidad y posiblemente la presenta como una flor o las primeras canas que nos vemos, o la insufrible discusión intelectual entre alguien que podemos ser nosotros mismos: alargamos la mano o no la alargamos, y se vivirá definitivamente esa materia millones de veces transformada como algo que se acaba de descubrir: otra vez nosotros mismos, nuestro miembro en erección, la salsa que hace Rosa, la de las espinas, cuando se mete en la cocina, la mujer, el hombre, ¡Tantas cosas!...

Extracto del cuento "EL goce de los días futuros" de Luis Carrión Beltran

Perversión Telepática

Perversión telepática

¿vampiros iluminados?

Sales de la casa inconscientemente

sigues el mismo sendero que ayer.

Y antier, no sabes en que momento se volvió presente

la rutina que no te deja ver.

Desde que pones el primer paso en el camino

todo se percibe como un sueño, quisieras correr

te mueves por inercia, una ficha de domino

mas en el tablero

un segundo, ¿sera que todo termino?

Como un juego nuevo, descubrir el balero

se cruzaron las miradas, esa sensación

en la nuca y esta malicia, el cerebro

flashes de tu mente,¿sera tu imaginación?

La noche, el morado neón y el terciopelo

las voces silentes y las miradas escandalosas

imágenes inciertas, recuerdas los castillos de hielo

El sabor de las mentes frescas, deliciosas

y el sudor, la sangre y la saliva, en el suelo

el éxtasis de la conciencia, anónimas sonrisas

de aquellos que se conocen mas allá del cielo

...lo carnal...

...recuerdas la noche...